?

Log in

No account? Create an account

Previous 10

Dec. 1st, 2013

Моя сказка

У каждого из нас есть сказка. Своя, одна, единственная. Та, которая живет в тебе от рождения. Та, которой ты дышишь и живешь. Ее редко кто формулирует, не все о ней подозревают, но эта та часть тебя, в которую ты уходишь, когда мир вокруг становится совсем темным.
У меня тоже есть сказка, и я ее расскажу.
Она соткана нитками из черного серебра по голубой воде. Когда она дышит, деревья в ней шелестят листвой мягко, ровно, в такт с шумом волн. У нее нет страны, в ней не ходят ногами, ее нельзя прочитать. Я ее чувствую. Она дышит вместе со мной. Моя сказка )
Солнце выходит из-за горизонта в том месте, где небо сливается с водой, и вместе с рассветом в ней просыпаются все те, кого больше нет.
Умершие бабушки и кот Сява, папа и мама – они еще живые, но в моей сказке они молоды, красивы, безпроблемны.
Папа приносит мороженное с работы, а мама, с рыжей химией, которая ей ужасно не шла, но очень довольная осуществлением решения по смене имиджа, как всегда заблудилась в магазине.
Они, все-все мои близкие, ушедшие из настоящего, живут в моей сказке в том самом смешном, очаровательном, сильном свете, в котором я запомнила их счастливыми. И я прихожу к ним когда снаружи совсем темно, чтобы они напомнили мне кто я, чтобы я вспомнила себя в тот момент когда они были счастливы и сильны.
Это так важно – счастье близких.
Я прихожу к ним как еж, с иголками, темная, уставшая, сижу и смотрю как они пьют чай, улыбаются, разговаривают. Как они молоды и счастливы. Они уже давно не видят меня. Они меня никогда не видят. Но иголки постепенно отпадают, и внутрь наполняется светом.
Не тем светом, от которого хочется бегать, плясать и ржать в голос. Светом тихим, ласковым, состоящим из слез русалок о том, что они никогда не смогут ходить, и улыбкой ангела, дарящего нам те моменты, которые никогда не вернешь.
Я редко захожу в мою сказку, но она всегда внутри меня.

Tags:

May. 4th, 2012

(no subject)

когда-нибудь я выпущу сборник "Сказки из леса".. или повзрослею.

Когда всё началось была ранняя весна. Ветер гонял по полю сам себя, снег только начинал таять, и лишь запахи выдавали приближение чего-то сверхъестественного. Затем прилетели и запели птицы, почки стали набухать и высоко на небе отпраздновали вербное воскресение. Проклюнулась первая трава, ярко зеленая, с запахом молока, и постепенно лес зазвенел своей первой листвой.
Он появился чуть позже. Когда трава уже разрослась и устала спорить о первенстве, он проклюнулся среди тесных стеблей и стал расти. Стебель, сначала тонкий, едва осязаемый, тянулся к небу, мужал и в праздник Ивана Купалы выпустил свой первый лист. Первый, второй, третий... Места для них не хватало и стебель тянулся к небу. Он не слушал траву, просто рос, занимал все больше места в этом мире и наслаждался. Ночью и днем, в грозы и солнце рождалась его душа, учась покоряться всему что дарит ей мир.
Незаметно для леса и травы, когда листья рисовали линии судьбы, ночью появился бутон. Большое событие малого мира - он распустился утром. Белые с красным лепестки и желтый круг посередине. Одинокий в поле, среди завистливой травы он радовался лету. Ночью спал, днем отражал солнце и рос.
Пчелы собирали с него пыльцу к медовому спасу, и неизбежно надвигалась осень. Трава обессилила, листья желтели, птиц становилось все меньше, пахло холодом. Лепестки стали опадать, стебель сох и однажды ночью ветер сорвал его и унес в бесконечность.
Выпал снег, но от него остались корни. Те, что растут только в глубь, исполняя свою обязанность цвести каждой весной.


зы: цветок, кстати символ любви. недавно прочитала )))

Apr. 20th, 2012

Сказочка )

На этой неделе моих друзей стало меньше на двое, знакомых на трое. я поседела на 4 волоса, но осталась собой. И если когда-нибудь я захочу вернуть позапрошлую неделю - отрежьте мне... ну палец, к примеру. Люди приходят и уходят в эту жизнь, а я остаюсь в ней не существовать, а оЩЩущать. Просто иногда удаляю тех, кто мешает мне это делать.
Ну и сказку свою детскую часто перечитываю последнее время. В 2004 году написала, и люблю ее все больше и больше. Не знаю кто в этой истории был волком, а кто луной (не определилась еще), Но сказка про одиночество - пермонентное и осознанное. Про луч счастья и жизнь - ту, что не все смогли оценить. Читайте, не стесняйтесь )))

Где-то на краю света был Лес. Этот Лес – самый дремучий из всех лесов, которые только бывают на свете. Деревья в нем росли через каждый метр друг от друга, и их ветки сплетались на столько, что ни днем, ни ночью, ни один луч света не касался земли. Когда шёл дождь, редкие капли долетали до земли, в основном оставаясь на ветвях деревьев. Деревья были могучие и сильные. Каждая, даже самая маленькая веточка огромного дерева, боролась за то, чтобы дотянутся до солнца, и тем самым еще больше закрыть его от земли. Когда наступала ночь, деревья начинали разговаривать. Стволы качались, ветки шевелились, и получался таинственный и неопределенный гул, пугавший всё живое, слышащее его. Ночью, когда тихо, этот гул можно услышать за миллионы-миллиардов километров от этого леса. Так разговаривают деревья в самом дремучем лесу, из всех лесов, которые только бывают на свете.
И там жил Волк. Страшный, зубастый, серый и злой. Попал он туда не случайно, а по собственной воле. Ведь он, как и все живые существа,родился в стае себе подобных. У него были мама и братья. В молодости он, как и все, охотился за мелкими зверями, спал днем в зеленой траве под золотым солнцем, и даже любил одну симпатичную волчиху. Но однажды ночью, в молодости, Волк проснулся, посмотрел на все, что его окружает, встал и пошел. Он шел долго-долго, пока не зашел в этот самый дремучий лес. И выйти из этого леса у Волка не было никакой возможности. Лес обволакивал любое живое существо, попадавшее в него так,что уже не возможно было понять - откуда ты пришел, и куда идти. Волк жил там уже много лет. И много лет видел вокруг себя только стволы и корни деревьев, землю, заросшую серым мхом, и, редко, таких же как он, заблудившихся животных.
Но однажды ночью Лес сделал Волку подарок. Огромные ветви огромных деревьев раздвинулись, и медленно-медленно по стволам побежала вниз лунная дорожка: сначала стали освещены листья и ветки, потом кора и стволы. И в конце холодные лучи луны осветили землю и Волка. Волк сидел неподвижно, подняв голову, и смотрел огромными желтыми глазами на далекую луну. Он много лет ее не видел, она не изменилась. Она как всегда беспристрастно и холодно смотрела на землю сверху вниз.
Лес молчал. И Волк завыл. Он выл долго-долго. Выл и смотрел на луну. Он рассказал ей про маму и братьев, про зеленую траву и солнце, про симпатичную волчиху и заблудившихся животных. Он пытался вспомнить то, чего никогда не знал: про прошлую жизнь, про сны, которые снились в детстве. Волк рассказал луне как страшно быть в темноте днем. Он говорил, говорил, и уже все живое вокруг, не только луна слушало его.
А потом деревья сомкнулись, и опять настала темная ночь, а за ней темный день. Но еще очень долго Волк лежал и улыбался. Просто он вспоминал, как хорошо было разговаривать с луной.

Oct. 4th, 2011

Утро.

Ситуация сложилась так, что мне не где жить и спать. Есть то же не где, потому что не хочется.
В связи с этим литературные ночи продолжаются )

Утро.
Я люблю утро с детства. Когда всё только начинается. Мама не знала более действенного способа, чтобы разбудить меня, чем проветривание одеяла. Действенный и единственно верный. В школьном утре я закрываю за родителями дверь и иду кормить кота. Колбаса с бутербродов  - этот тот завтрак, который он ждет с вечера. С детства люблю кофе. Варить кофе по утрам - это медитация. Всё только начинается, но еще есть время ни о чем не думать. 
Потом не стало дома, кота и родители сами закрывают за собой дверь.
К кофе прибавилась сигарета, утра стали реже и туманнее. Стали меняться соседи, будильники, но утро все равно наступало. Рано или поздно.
Запах утра - это по-особенному. Если ты высыпаешься, или нет, но выходишь из дома раньше 9и, тебе в нос непременно ударит утро. Прими этот удар, и ни о чем не думай - сегодня с тобой это больше не повторится.
Утром прекрасно смотреть на спящего, потому что, когда он откроет глаза - все станет намного хуже.
Ужасное утро, это когда просыпаясь, думаешь, что вчера тебе еще снится и ждешь второго пробуждения. В этом утре нет соседей и домашние тапки не имеют значения. Но и оно проходит.
Утро, начинающееся с mp3 Шопена - может длиться вечно.
Утро под визгливую скрипку - не всегда бодрое, но непременно веселое.
Утро под шипящую радиостанцию - это 4 часа сна и ярковыраженная потребность встать и пойти.
Но в любом случае, в момент, когда ноги еще не дотянулись до пола, ты ловишь за хвост мысль о том, что "завтра всё будет лучше, чем вчера". Потому что это - утро )

Sep. 29th, 2011

(no subject)

Тема вчерашнего вечера - влюбленная пара слева.
Оба относительно не молоды, мало красивы.. нереспектабельны )
мой вариант.

Вика и Паша.

Для того, чтобы смотреть все анкеты участников необходима регистрация.
Имя: Виктория
Фамилия: Виктория
Возраст: 28
Пол: жен
Цель знакомства: серьезные отношения
Вы хотите найти: мужчина, не женат, 26-38, блондин, глаза голубые, в/п - не имеет значения, серьезные отношения. Москва, Московская область.
46 вариантов.
Дмитрий. Увлечения - рыбалка. Нет.
Ахмет. Строитель. Нет.
Паша. Реутов. Не женат. Серьезные отношения. Хочет детей. Добавить в друзья.
Переписывались 2 дня, точнее 2 ночи. Договорились встретиться в четверг после работы. На павелецкой кольцевой удобно ему и мне, в 11. Главное, не говорить про Машу у матери в Оренбурге.
Каблуки, джинсы, большие сережки, яркие тени.
В жизни он симпатичнее, чем на фотографиях. Красивая улыбка. При встрече слегка поцеловал в губы. Да, я ему тоже понравилась.
-Кружка?
-Нет, я же девушка приличная, кофехаз.
-Пиво?
-Нет, нет. Глинтвейн.
Дальше все как обычно. Вдвоем на диване. Мои ноги у него на коленках. Его голова на моих ногах. А мы с ним даже чем-то похожи. Оба как это... одинокие. Первый поцелуй.
-Поехали ко мне?
-Да, конечно. (что уж)
Реутов. Кофта в ванной, джинсы на кухне. Скрипучий диван. Для первого раза не плохо.
Утром провожал на электричку, смотрел в глаза, лез целоваться. Опять зубную щетку забыла. Договорились на субботу.
Через месяц узнала, что не разведен... пока что. Не выдержала, рассказала про Машку в Оренбурге.
Для того, чтобы смотреть все анкеты участников сайта необходима регистрация.

литературные вечера

Мы сделали традицию сидеть ночами в кофехаузе и писать. О чем угодно, не меньше страницы. Потом читать друг другу, безусловно обсуждать. Когда не хочется домой и время проходит незаметно. Оказывается ночи осенью совсем короткие.)

Sep. 26th, 2011

Осень.

Осень. Когда все звезды уже упали, а в поливальных машинах еще не закончилась вода. Когда домашние тапки - самая удобная одежда, и твоя летняя подруга начинает пахнуть перегаром. Ты так ждешь пар изо рта, и преувеличено ругаешься, когда он появляется. Весенняя одежда всегда велика осенью. Стандартное какао сменяется чаем с медом, и насморк воспринимается как гордая память о том, что летом было жарко. Птицы улетают осенью, потому что у животных не бывает депрессии. Ташкентские дворники пододевают домашние свитера из овечьей шерсти под оранжевые желетки. Осенней ночью надо рассказать все, что не успели за лето. Осенним утром невозможно проснуться. 
Ты выходишь из подъезда и боишься наступить на желтый лист, потому что на нем - линии твоей судьбы. А через некоторое время уже идешь по желтой земле, смотря в небо, и ловя последнии лучи полу-летнего солнца.  Возможно сегодня ты встретишь его или ее, а может быть вы пройдете по параллельным улицам, смотря на одну луну. Сегодняшний день для кого-то станет первым, кому-то последним. Сегодняшний дождь  - роса на листьях, или слезы на щеках.
Осень встречают вместе, провожают по-отдельности.

Jun. 27th, 2011

стишок.

Дети уходят из города

к чертовой матери.

Дети уходят из города каждый март.

Бросив дома с компьютерами, кроватями,

в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

 

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,

дети крадутся оврагами,

прут сквозь лес,

пишут родителям письма кошмарным почерком

на промокашках, вымазанных в земле.

 

Пишет Виталик:

«Ваши манипуляции,

ваши амбиции, акции напоказ

можете сунуть в...

я решил податься

в вольные пастухи.

Не вернусь. Пока».

 

Пишет Кристина:

«Сами учитесь пакостям,

сами играйте в свой сериальный мир.

Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям

тайны чужие, травы в котле томить».

 

Пишет Вадим:

«Сами любуйтесь закатом

с мостиков города.

Я же уйду за борт.

Буду бродячим уличным музыкантом.

Нашел учителя флейты:

играет, как бог».

 

Взрослые

дорожат бетонными сотами,

бредят дедлайнами, спят, считают рубли.

Дети уходят из города.

В марте.

Сотнями.

Ни одного сбежавшего

не нашли.

 

Дана Сидерос

 

Mar. 23rd, 2011

работа?

и все-таки интересная у меня занятость. Музыкальная. сегодня здесь, а завтра там. из грязи в князи и обратно каждый день по много раз...Read more...Collapse )

Jan. 11th, 2011

искусство

может позже чем многие, но от этого не менее хорошо.

Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой уважаемый милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне -
как не сказано ниже по крайней мере -
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

почти доучила.

Previous 10